BOOK'ING

Horreur boréale. Ça ne commençait pas trop mal… Une base scientifique isolée au cœur du Groenland, voilà qui promettait un huis clos glaçant ! Sous la houlette d’une climatologue anglaise et d’un sismologue danois qui cumule les fonctions de chercheur et de représentant politique, l’équipe hétéroclite qui y cohabite remplit une mission de veille sur les conséquences du réchauffement climatique. On y trouve entre autres une géologue japonaise aux yeux vairons traumatisée par la catastrophe de Fukushima, un jeune photographe français -et accessoirement schizophrène- accompagné d‘un impressionnant chien loup, ou encore un glaciologue canadien à l’humour grivois secrètement missionné par une organisation de défense des minorités ethniques… Lors d’une sortie, des membres de l’équipe tombent sur un immense cimetière de glace, composé de milliers de cadavres de bœufs musqués prisonniers du permafrost, près duquel se dressent d’inquiétants hommes de pierre, indices de la présence d’un sanctuai...

"La mort était devenue un mode de vie." Voilà un roman qui ne nous emmène pas là où on s’y attend… Cela commence avec la découverte du corps, âgé d’environ 60 000 ans, d’une fillette, en Sibérie, en 2030. Clara, la scientifique qui en est à l’origine, est décédée en chutant dans la grotte où se trouvait celle qu’elle a prénommée Annie. Elle laisse derrière elle sa fille Yumi, qu’elle avait confiée à ses propres parents, afin de pouvoir se vouer à un travail dans lequel elle plaçait l’espoir d’un avenir meilleur. Annie, porteuse d’un génome mêlant origines néandertaliennes et ADN d’étoile de mer, est un mystère. Serait-elle le chaînon manquant ? Son corps héberge également un virus que la glace a conservé durant ces milliers d’années. Cette première partie est comme un prologue. Ce qui suit pourrait passer pour un recueil de nouvelles, se déclinant en quatorze épisodes aux liens souvent ténus, qui lui sont plus ou moins postérieurs -de quelques années à des siècles plus tard-,...

"La chaleur était suffocante ; il erra dans le labyrinthe de ruelles grouillantes où s'alignaient les mêmes maisons sans fenêtres aux toits en terrasse et les mêmes murs aveuglants et indistincts, jusqu'à ce qu'il finisse par émerger sur une grande place où se tenait un marché. La vie de la cité foisonnait autour de lui, ou plutôt la pseudo-vie, l'interaction complexe de ces milliers de temporaires qui n'étaient que poupées gonflables animées pour nourrir l'illusion d'une Inde pré-védique." Nous voilà projetés au Cinquantième siècle. Cinquantième après quoi ? Personne ne sait. La population mondiale a drastiquement diminué, le contour des continents s’est modifié : un vaste bras de mer sépare l’Europe de l’Asie, l’Australie a disparu, l’Afrique a rétréci… Le monde est composé de villes temporaires, jamais plus de cinq à la fois, qui sont les reproductions de métropoles anciennes -la Rome de César, Rio de Janeiro, Chicago, Alexandrie… Tombouctou ser...

"La source serait là, une source. Elle préfère le mot source au mot racine." C’est une belle ferme du Cantal : trente-trois hectares et un tracteur, un commis, un vacher. On a même une bonne, ce qui n’est pas le cas de tout le monde… Cela fait quatre ans que la famille s’y est installée, loin de tout. Nous sommes à la fin des années 1960, et c’est sur la mère, Nicole, que s’attarde d’abord le regard. C’est samedi, le début d’après-midi, et toute la maisonnée se tient à carreaux parce que le père fait la sieste. Les trois enfants, âgés de quatre à sept ans, jouent dans le jardin. Nicole se réjouit d’aller, le lendemain, chez ses parents, où elle pourra rire et parler librement, sans que son mari "ait le dessus".  A trente ans, après huit années de mariage et trois césariennes successives qui ont dévasté un corps qu’elle néglige -sa mère l’encouragera encore à faire un régime, pour sa santé et celle de son ménage-, sa vie est un saccage, un long hiver qui ne finira ja...

"La question n’est pas de savoir pourquoi il faut mourir, mais pourquoi il faudrait vivre." La première scène du roman nous transporte à la Ronceraie, zone de broussailles enchevêtrées en périphérie de la ville, où s’est retiré Le Professeur, qui y vit dans une cabane en polystyrène qu’il s’est fabriqué. Dire que la tranquillité qu’il est venu y chercher est, pour l’heure, troublée, est un euphémisme. Une jeune femme descendue de la capitale mène un siège face à sa bicoque pour lui rappeler ses devoirs paternels, réclamant à l’aide d’un panneau qu’elle brandit en vociférant dans un haut-parleur "Justice et Réparation". La presse est présente, et toute la ville commente l’événement… Et puis, comme souvent avec László Krasznahorkai, on passe à autre chose. Il faut dire qu’une incroyable nouvelle est venue éclipser ce fait divers, celle du retour du baron Wenckheim. Agé de soixante-cinq ans, ce natif du pays a passé la majeure partie de sa vie en Argentine. Cette annon...

"Il y a des femmes qui ont des diamants. Elle avait quatre filles et dix mille moutons." On ne l’approche pas d’emblée, la Reine de l’Idaho. Il faut d’abord écouter l’écrivain Tom Burton nous parler de cette lettre que lui envoie sa tante pour lui apprendre qu’une certaine Amy McKinney, adoptée à sa naissance, prétend être sa sœur. Tom n’y croit pas une seconde : il est impossible que sa mère ait pu abandonner un enfant. Nous faisons ensuite connaissance avec la fameuse Amy, élevée par un couple de presbytériens que son adoption a consolé de la perte d’un petit garçon. Elle a grandi, aux côtés des McKinney, dans un environnement régi par de rigides principes moraux et l’attachement aux valeurs matérielles. Une vie faite d’ennui, propre et sans profondeur, alternant semaines "d’une confortable stérilité" et dimanches aseptisés. En apprenant à leur mort le secret de ses origines, elle est déchirée entre besoin de quête identitaire et sentiment de trahir ses parents ad...

"Toute ma vie je me suis considéré comme pas normal, exceptionnel, à la fois merveilleux et monstrueux, ce qui est ordinaire quand on est adolescent mais inquiétant à mon âge." Après la publication de L’Adversaire, qui " l’a tenu prisonnier sept ans ", Emmanuel Carrère éprouve le besoin d‘en finir avec les histoires de souffrance et les scénarios dramatiques à travers lesquels il se raconte. Désireux de se tourner vers " la vie et les autres ", il se lance dans un reportage sur l’histoire d’un hongrois fait prisonnier en URSS à la fin de la Seconde Guerre mondiale, puis oublié dans un hôpital psychiatrique pendant plus de cinquante ans à l’issue desquels l’homme, plus ou moins amnésique, est "retrouvé" et rapatrié en Hongrie. L’auteur part avec une équipe de tournage à Kotelnitch, lieu de ce long internement. La bourgade, froide et grise, semble figée dans un délabrement qui lui donne des airs d’un autre temps.  Pendant le montage du film, alors ...